Je suis au restaurant avec madame
Mourousi (qui ne s'appellera pas madame Mourousi après notre
mariage, d'ailleurs : elle garde son nom, le mien étant trop connoté
— bien que je ne sois pas le fils d'Yves, pour répondre aux
quelques curieux qui croyaient que j'étais un « fils de »)
et un de ses amis, un sympathique Canadien de Toronto au cerveau très
bien fait, de caractère discret et élégant, bref, un type qui
serait complètement à la rue dans Secret Story. En une heure,
nous avons parlé tous les trois de littérature, de traduction et de
politique : des sujets que la production de l'émission doit
probablement interdire par contrat aux candidats.
De la fidélité en milieu hostile
Bref, pour cette raison et vu que la
discussion est passionnante, j'ai encore une fois pris le parti de ne
pas me dépêcher pour regarder le début de l'émission. Il ne s'y
passe jamais rien. J'arrive devant mon poste au moment où Senna et
Amélie, le couple le plus ridicule de la galaxie (et de La
